Dialogos oficinistas I

Como todos los días, ya hace cinco años, llego a su oficina ubicada en el centro de Santiago. Se sentó en su escritorio, junto a un café, ordeno minuciosamente la documentación con la que debía trabajar. Y  fue así, como murió violentamente aplastada por el aburrimiento

Acerca del dejar de respirar.

Existen muertos que no deberían descansar en paz
que deberían rebelarse a la muerte,
ante la maquinaria del olvido.


Existen muertos que deberían convertir
sus carnes en verdades demenciales,
deberían tragarse a si mismo,
sentir el asco de la historia,
para luego esculpirla en el rostro de quienes los niegan.


Los muertos no deberían ser recordados como estadísticas,
ni como estandarte de simulacros de guerra.

Satiago

Todo comenzó con un simple suspiro. Las calles abarrotadas de cuerpos inertes a punto de explotar. Fue casi como un acto coreográfico, las cabezas se alzaron y miraron el cielo, que los edificios ocultaban. Casi de inmediato, hombres y mujeres se abrazaron besaron, se quitaban el alma a punta de mordiscos en la boca. Otros bailaron entre los autos, saltando sobre ellos, la negra sonrisa de dibujaba en quienes se negaban a sumarse al corolario de la vida. Vicuña mackena se había convertido en la avenida en la cual se gestaba un carnaval que no conocería de horario, carnaval con perfume de feromonas adolescentes alborotadas.

Los policías y militares se atrincheran en sus comisarías y cuarteles, empuñando las armas y el miedo, mientras que afuera bandas de niños salvajes esperan el instante en el cual ya no les queden mas balas, para ver sus uniformes arder con ellos dentro.

La avenida Matta, ya no será para siempre la misma, familias enteras se entregan a la tarea de arrancar el cemento, llevar el compost, airear la tierra para crear el huerto mas grande de la ciudad que ya esas alturas se empezaba a derrumbar a pedazos. Ayer el cemento ahorcaba a la tierra, hoy esta recoge la semilla y almácigos que le devolverán la vida.
Pilotos rebeldes estrellan sus aviones en contra de la casa de gobierno. La Moneda hoy no es bombardeada por uniformes, hoy es por los pájaros portadores de la rabia.


En las oficinas de los mas exitosos hombres de negocios, hoy se puede encontrar sus cadáveres ahorcados con sus corbatas de quinientos mil pesos.


Los curas se intoxican con la sangre de su salvador, derrumban los ídolos de yeso y abren las puertas de su templo para que parejas de adolescentes, amantes, amores clandestinos puedan disfrutar de sus templos. Los religiosos niegan a su Dios, y rasgan sus sotanas, y hacen de la desnudez su nuevo hábito.


Los sectores del Barrio Bellavista y el cerro San Cristóbal, son territorio liberado, ningún simio que no tenga cubierto de pelos el cuerpo, se aventura a entrar . Las jaulas del zoológico se encuentran rotas, los prisioneros de garras y pico, se rebelaron y dieron muerte a sus cuidadores con sus propias fauces. Acechan en cada lugar. Los cóndores por fin pudieron desplegar sus alas y volar hasta su arcaico paraíso en la cordillera. Monos y primates de todos los tamaños forman enormes quilombos en las copas de los árboles. Manadas de lobos, se coquetean con jaurías de perros callejeros, juntos forman madrigueras en Bellavista, atacan y devoran a todo traunsente arrogante que interna en sus nuevos dominios.


En el paseo Ahumada, no hay nngun segundo de silencio, a cada instante se rompe una vitrina o vidrio que protegía la mercancía por la cual miles de persona arrendaban sus vidas. El nivel de coordinación ha llegado al extremo de que los insurrectos, forman grandes orchestas con el sonido de los cristales rotos.


Las torres de transmisión han sido derrumbadas, las fuerzas del orden que no se han sumado al carnaval, se encuentran desconcertadas, no entienden como los rebeldes se comunican. Quizás la respuesta se encuentren en cada vez que alzan la cabeza y miran hacia el cielo, ven enormes señales de humo.


Los mataderos de la ciudad son incendiados de uno en uno, cuando cae el sol, por bandas delictivas de niños, jóvenes, adultos y ancianos veganos, quienes entran con bidones repletos de bencina, fósforos, mechas y cizallas y salen con animales en sus brazos. Por las mañanas, pasan horas jugando con ellos en algún bozque, para luego verlos desaparecer en la inmensidad de un bozque.


Al atardecer todos los bancos de la ciudad son asaltados, en ninguno de los atracos se realiza ni la menor resistencia,. El dinero conseguido, se apilo en frente de las entidades bancarias, se les prendió fuego y frente a esas fogatas bailamos toda la noche.

El barrio alto de la capital, es tomado por asalto durante la noche, por bandas de generaciones enmascaradas, que supieron desayunar miedo, almorzar rabia, y cenar desesperanza. Las caravanas entran en cada casa, tirando la puerta por los aires, desordenan, cambian de lugar cada cosa, mientras entonan las canciones de huelga de los mineros del carbón. Luego del huracán humano, sus lujosos sillones aparecen en los jardines arruinándose con los rociadores, los inodoros se colocan en los lava platos, sus costosas camas son tiradas sobre los rosales, que el jardinero nunca mas cuidara. El huracán humano, no se lleva nada, dentro de sus intenciones nunca se encontró el robo, la idea es hacerles sentir la fragilidad de su mundo (que se muere de a poco). En las paredes se escriben consignas poéticas prohibidas durante siglos, consignas poéticas guardadas en las lenguas de las serpientes. O se tatúan frases en la paredes del estilo de “mañana volveremos” o “hasta los perros, vivirán mejores que ustedes”.


A la mañana siguiente, los ayer “dueños del mundo”, abandonaron sus propiedades sin rumbo fijo. Algunos cuentan haber encontrado los cadáveres en familia a lo largo de la mesa, envenenados con caviar y langosta, otros dicen haber visto como se ocultaron en una iglesia y ellos mismos les prendieron fuego, cuentan como familias enteras se asesinaron entre si, otros mas optimistas advierten que terminaron uniéndose a alguna caravana.


Piratas del asfalto, suben a los mas altos edificios de la ya decadente ciudad. Arriba despliegan enormes lienzos, para hacer nuevos mapas tomando en cuenta el bailar de las estrellas.

Cruz

Te hicieron desconfiar de tu piel,
te hicieron creer en el pecado,
te empujaron a temer,
porque ellos temían.


Crecimos, nos caímos, sangramos,
pero los golpes que más nos dolieron
fueron en el corazón.


Que hoy no te vengan a albergar
debajo de una cruz.
Yo no cargo ninguna.


Somos las victimas de su corolario.


Ya no luchamos con nuestros demonios.
Aprendimos a escucharlos.


Ellos fueron quienes se comieron a su rebaño
y encerraron a sus palomas.


Nosotros por nuestra parte,
emborrachamos a la vida,
y la invitamos a bailar con
nuestras manos entre sus piernas

.aznagnev al adeuq son olos, raibmac a av on odnum lE

San Miguel

Y hace un año murieron 81 personas quemadas vivas, y casi nadie las lloro...Quizas eran de segunda categoría, quizás se podrían remplazar como la pieza de un rompecabezas o no figuraban en las paginas sociales del Mercurio, quizás las encerrábamos como los errores queríamos ocultar (tal como la basura debajo de la alfombra), o tal vez no iluminaban las retinas de nuestros ojos, con la luz de una pantalla.

Pajaros

 Y el viento me susurro en el oido, con la urgencia del incendio. Me canto de la fragilidad de mis alas, de lo inútil de mi pico, de lo delicado de mi voz, de lo viejo de mis garras.

Ahí en el pleno vuelo, le canto a este simple pájaro de la tragedia del mundo, de la apología de los olvidados. Me canto de la caída de los viejos con sangre de savia, como se derrumbaban muertos como si fueran abrazados por una epidemia. Me contó acerca de las columnas  que ennegrecían el cielo, columnas que tragaban hombres para luego escupirlos  deshechos, angustiados, tristes, rotos por dentro.  

Me contó como mi pecho sirve de refugio para las balas, como mis hermanos son asesinados en serie, manufacturados, etiquetados…

Pero también me contó de las formas en que desatarnos de las trampas, de alzar el vuelo sobre sus miradas. Ya con más firmeza me advirtió, acerca que pese  a la fragilidad, pese a lo menudo de  su cuerpo, aun pese a tener el viento en contra, pese a hacerse las alas pedazos, hasta la ultima de las aves, hasta la mas torpe sabrá caer en picada en contra  de los monstruos de acero que  arrasan al bosque.

Chile

A  mi nadie, viene a venderme historias.

A mi nadie, me viene a meter el dedo en la boca.

Yo nací y crecí en esta maldita, larga y agosta faja de tierras, se que a la sombra del árbol de la patria, se marchitan las flores, se que te chupa hasta secarte. Yo seguí las pisadas llenas de huano y sangre, y se que lo que llamaron guerra, fue solo un simulacro. No me la disfrazan de tierra prometida.

Declaración de Guerra

Para aquellos que mueren degollados,

No se levantan monumentos,

Para los que sucumben en jaulas,

No se realizan homenajes,

Para los despellejados vivos,

No se realizan desfiles en su nombre.

Para todos quienes murieron abrazados a una trampa,

No hay banderas a media asta,

Para los cuales que su carne acogió a las balas

Que su cabeza este colgada en una pared, será su galardón

El Leviatán de la civilización,

Hizo de cada animal muerto un mártir

El testimonio del arrebato de la belleza indómita.

Mártires de una guerra silenciosa.

Cada animal destrozado

En su fauces de acero y hormigón,

es una declaración de guerra

hacia la naturaleza salvaje.

Esa que no se encuentra en los parajes

De las agencias de viajes.

Aquellas tierras caóticas,

Que nos aterran.

Abrazar la ira que se incuban

Las madrigueras del bosque.

Entonar el cántico de guerra que

Se corea en los nidos de las copas de los árboles.

Hoy nos armamos del irreducible amor

A nuestros hermanos  de pluma y pelaje.

La guerra ha sido desatada.

Como dice mi abuelo, los monstruos de hoy, ya no son como los de antes.

Hoy los monstruos que se ocultaban en los armarios, cambiaron de rubro. Quedaron desempleados frente a los monstruos de la modernidad. Monstruos sin personalidad ni espíritu, bestias sin carisma. Hoy los monstruos, ya no tienen un ojo, no están cubiertos de pelos, menos aun tienen cuernos ni escupen fuego. Los monstruos contemporáneos al tiempo de los computadores y alimentos creados en laboratorios, portan cascos y escudos, lumas y armas de fuego al cinto, monstruos de fauces de acero y las balas como credo, hoy son enemigos aburridos, tan aburridos que portan uniformes.
Hoy los monstruos no se esconden bajo las camas a la caza de nuestros sueños, ni en los armarios. Hoy se atrincheran en cuarteles y comisarías  a la espera de su turno de salir de cazería.
Ahora no asustan, matan simplemente. Ahora no ríen en la oscuridad por placer, hoy su risa es producto del gozo de torturar.
Hoy los monstruos se volvieron   trágicos (y lo peor de todo aburridos).

Recuerda no esconderte debajo de la cama.

          Recuerda querida mía,

  Como florecer con la caída del sol.

  La noche negra caerá como el telón

  De lo que los espectadores llaman historia.

  Con el desplome de los ídolos de acero y concreto,

  Le darán la bienvenida a la fiesta neolítica.

  No tengas miedo,

  Bajo ningún motivo, ni pese a los gritos,

  No te escondas debajo de la cama.

  Sal afuera a bailar en el carnaval,

  Entre la agonía de las estadísticas y gráficos que apuntan

  Al dios muerto del progreso.

  Entre el termino de la fúnebre marcha de los relojes,

  Sal a bailar con música de escaramuzas,

  Sirenas de fondo y cristales reventados.

  Recuerda querida mía,

  Bailar entre la jauría desatada,

  Entre los coléricos aullidos de los poetas callejeros,

  Abraza el estruendo.

  Baila esa danza violenta,

  Esa que se enfrenta a las leyes de acero,

  Baila esa danza que destroza el alma a orgasmos.

  Recuerda querida mía,

  Por sobre todas las cosas preocúpate

  De pintar las calles color revuelta.

Lucas

En el regocijo del Caos,

nos enamoramos,

con las manitos llena de barro,

con la boca mostrando los dientes,

con los ojos ilusionados,

con autitos y dinosaurios enredados entre los dedos,

somos felices,

solo eso necesitamos 

Los cuadernos muertos

En los cuadenos de lxs niñxs,

ya no hay mariposas, dinosaurixs,

monstruxs ni arboles.

Ahora estan repletos

de palabras vacias

y números esclavizantes. 

Tortura

Los gritos de la memoria se alzan,

Recuerdos destrozados por las maquinas,

Sombras a la cacería de sueños,

Rostros que son secuestrados en cada esquina,

Sonrisas que desaparecen en habitaciones desiertas.

Cigarros incineraron la piel desnuda,

Lagrimas pasea solitarias por los rostro,

Silencios absolutos y palabras que arden,

En medio de una ciudad que calla entre llantos

Y los gritos de búsqueda de una generación mutilada
.
Mientras botas en las calles marcan el paso del reloj. 

Ahórcame

Ahórcame niña, ahórcame,
Un poquito más fuerte,
Ahórcame que me quiero sentir vivo,
Aunque sea solo un momento.

Estrategia y tactica para alzar el vuelo sin rumbo fijo

Y aquí en el ocaso de los ídolos,

Fabricados en serie con yeso y cadáver.

Reclamo como necesidad intrínseca

La facultad y la acción poética,

De cortar el cuello de todos aquellos

Quienes nos usurparon la ternura

Y a cambio nos dejaron los puestos de trabajo.

 

Con el pecho a tajo abierto,

Nos declaramos como ajenos a la comedia del orden.

Y como amantes de la tragedia.

 

Cuando los palpitos de nuestros corazones nos reclaman,

De negar nuestra sangre,

Desplegamos banderas de un color tan oscuro,

Como los gatos negros que nos truncan el sueño,

Con aquellos maullidos que le regalan música a las estrellas.

 

Emprendiendo travesías sin rumbo fijo,

Haciendo de la curiosidad una amenaza.

 

Si osamos a negar la existencia de la eternidad,

Y de sus jaurías reclutadas con policías celestiales,

Si nos rehusamos a cumplir sus veredictos divinos,

Pese a las amenazas que florecen en sus ojos.

No es por un primaveral capricho juvenil.

Solo es que aun seguimos siendo niños,

No hemos olvidado las contraseñas para deshilachar

La realidad que nos miente.

Más que compañeros de guerra,

buscamos compañeros de juegos.

Como niños (niños salvajes),

Preferimos jugar,

Antes que temer.

 

 

 

Sexo oral

Deseo plantar un lirio en la humedad de tu entrepierna. 

Cuando madure devorarlo y probar a que sabe tu frenesí.

 Bailar con mi lengua en tu vagina y 

probar a que sabe tu ternura.

La pregunta que se esconde entre las piernas.

¿Quién quiere una reina?
Si todos sabemos,
que las putas son las que saben follar.

La Historia.

La historia es una puta, que se puede vestir según la fantasía de quien tenga el poder de follarla.

Ni los ángeles podrán

Un día mis alas renacieron de las cenizas sin embargo no encontré quien me acompañara a volar por la ciudad de papel, busque en aquellos cuentos de mi niñez sin pero solo encontré las estelas de un pasado ya sepultado, llame por teléfono a cualquier parte y no contestaste. Busque el reflejo de nuestras sonrisas en aquellas fuentes que solíamos visitar, sin embargo solo halle los desvanecidos surcos de nuestras risas. Y aprendí que ni siquiera un ángel podría volver a juntarnos.

Napoleónidemicamentemuerto

Las tormentas en mi cabeza no daban tregua, revólveres y mariposas invadían mi mente, mariposas que disparan y revólveres que revolotean. Revisaba los armarios en busca de los monstruos que de niño me visitaban, sin embargo solo encontraba letreros que decían “ya vuelvo”. Recorría las calles con mi bicicleta amarilla de ruedas desinflada, cuando caí a los pies de un niño que jugaba con tierra.

Tic-Tac

El tic-tac del reloj no es más
que el agonizante grito de nuestros deseos.

El oxidio

La capital sucumbía bajo la lluvia, el agua abría los surcos de la gran Alameda. En cuestión de unos pocos segundos se desplegaban los paraguas de insignes hombres de terno, mientras un quiltro café a duras penas trataba de capturar las gotas de agua que caían.
Los engranajes se oxidaban a la espera de la señal que les indique moverse.
La luz verde aparecía en escena.
Las pisadas se apresuraban cada vez más. Unas a otras se pisoteaban,
Aquellos pies se negaban a comprender que la lluvia solo mojaba ni nada mas ni nada menos.

Cristal afilado (acerca de como apuñalar al cielo)

Soñamos con incendiar
 las aguas de una pecera.
Para que en las cenizas
 aun ardientes alojar una semilla.
Que crezca con fuerza, 
que sus raíces destrocen aquella cárcel de cristal.
Que los pedazos afilados de cristal 
surquen los aires, 
apuñalando al cielo.
Y con nuestros propios sueños
 rellenemos aquellas heridas celestiales.

El festín de la negación.

No esperamos heredar el mundo,
 lo tomaremos con nuestras manos.
Tu fúnebre aliento no demuestra más 
que lo muerto que esta tu discurso,
Muerto aun antes de ser anunciado.


Me ofrecen la libertad de expresión, 
de palabras que nadie nunca escuchará.
Me ofrecen la libertad de consumir, 
Me ofrecen la libertad de tomar el control de las fábricas,
la libertad de transformarme en un autómata.

No quiero ser un peón, 
menos aun rey.
No quiero ser una pieza.


 Mi deseo es romper el tablero de ajedrez,
quiero prenderle fuego al tablero.
Fuego a las estructuras. 
No deseo moverme por bloques negros o blancos, 
quiero recorrer todos mis caminos.

Camino, corro y no parare,
y en el mejor de los casos vuelo,
 la inercia es para los cadáveres